Dans le vacarme dédaigneux des avenues du Jura, l’atelier d’un vieil horloger battait au rythme d’un abandonné mouvement : celui d’un pendule au mécanisme inversé. Suspendu à un contrepoids de plomb poli, il ne mesurait pas le temps à savoir mes collègues. Ce pendule ne marquait ni les heures ni les secondes, mais le moment propre oÃ
Dans le vacarme détaché des avenues du Jura, l’atelier d’un vieil horloger battait au rythme d’un abandonné mouvement : celui d’un pendule au mécanisme inversé. Suspendu à un contrepoids de plomb poli, il ne mesurait pas le temps à savoir mes collègues. Ce pendule ne marquait ni les heures ni les secondes, mais le moment clair où u
Dans le vacarme dédaigneux des montagnes du Jura, l’atelier d’un vieil horloger battait au rythme d’un simple mouvement : celui d’un pendule au mécanisme inversé. Suspendu à un contrepoids de plomb poli, il ne mesurait pas le temps comme par exemple mes collègues. Ce pendule ne marquait ni les heures ni les secondes, mais le instant fo
Dans l’obscurité d’une bibliothèque oubliée, au cœur d’un souterrain poussiéreux, un érudit tenait entre ses doigts un propose dont l’origine était inconnue. Sa couverture d’ivoire, précieusement taillée de motifs immémoriaux, témoignait d’une réalisation vrai. Pourtant, si ses doigts en tournèrent les premières lignes, il
Dans l’obscurité d’une bibliothèque oubliée, au cœur d’un souterrain poussiéreux, un érudit tenait entre ses mains un livre avec lequel l’origine était inconnue. Sa couverture d’ivoire, délicatement sculptée d'arabesques anciens, témoignait d’une fabrication sincère. Pourtant, alors que ses clavier en tournèrent les premièr